Made in Rive droite

Mooooooooon riiiiiiiiver... 

(Ce montage s'apprécie quand on a déjà vu No Sex Last Night de Sophie Calle, j'imagine. Si tu as adoré No Sex Last Night, tu es mon ami.)Dépassée par les non-événements, t'y crois toi ?!! Plongée sans raison dans le mutisme, je travaille, j'oublie que je m'ennuie et rapidement la vie reprendra son rythme de croisière.

Du soleil, donc ça va.

Tout laissé en plan avant de fuir Paris, pas une once de culpabilité. Mardi, il est grand temps de se remettre au clavier, envoyer les factures, la banque, la Sécu et tout le bordel. 

Mais quand même... C'est bon de goûter à autre chose qu'à la routine. 

A Barcelone, j'ai croisé six personnes en tongs.

Encore plus de distance, sur tout. 

Je ne donnerai rien de mon week-end ici, hop voilà il est à moi celui-là. 

EDIT 14H18 : Me soutirer un truc nian-nian donnant-donnant, non; me soutirer un "Petit con d'arrogant !", certainement. Avec le sourire, cela va sans dire. Sous tes applaudissements, encore plus. Take it easy babe...

EDIT 16H04 :  Inguélézi. Beau.  Physique de A. par ailleurs.

Voilà, rentrée à Paris. Ici il pleut, à Barcelone il faisait 21°C et le soleil nous caressait le visage en terrasse des restaurants et bars du port.

J'aurais préféré rester quelques jours de plus...

Soupir.

8/10.

C'était bien, merde. 

Toujours a Barcelone... Hier pleure comme une madeleine au Palau de la música catalana, des chorales... les tapas sont meilleurs a Madrid a mon goût, Gaudi partout mais le plus important, speciale dedicaSSe aux morues :

il y a TOPSHOP ICI ¡¡¡¡¡¡¡¡¡

oui, ce que j aime le plus ici ce sont les tapas le vin topshop et la mer.

PS : je suis a deux doigts de tuer celui qui m accompagne pour ce week.end mais ca va je lutte je gere, ou presque.:)

desolee pour les ponctuations je fais vite...ññññññññññññññññññññññññññ pour le plaisir

Il me semble avoir été maladroite dans mon enthousiasme je n'ai pas imaginé pouvoir érafler, compromettre la cendre.

Il me semble avoir pleuré si longtemps et si seule.

Il me semble faire preuve d'autisme en capitulant en évoquant des mots gauches.

Il me semblait hier nous consoler dans une vérité travaillée de mensonges impérieux.

Il me semblait nous entendre marcher comme deux revenants amnésiques boivent à l'inconnu seul souvenir.

Il me semblait mort et loin le temps, fragile, de la langue liée.

"Toi ! à part faire pleurer les filles..."

"Parfois les garçons, je, pleurent aussi."

L'heure Bleue, la nuit amie, la nuit réflexion, la nuit pardon.

Les chats sont gris mais des empreintes blanches repeignent le seuil de ta porte. Un mistigri montre ses pattes à l'ancien propriétaire, Monsieur Dimitri, en attendant que le locataire découvre la nouvelle peinture au réveil. Amnésie fragile. Amnésie, chut.

A jeudi.

 

                Musique : L'Heure bleue, Françoiz Breut. N'oublie pas que... j'aime et je fuis pour mieux admettre ma défaite, à jamais regrettée et sensible.

Je me couche avec Andrew Bird, je me lève avec Andrew Bird, dans mon sommeil je dois coucher (avec) Andrew Bird... Désolée mais je fais une grande fixette sur ce jeune homme  (un peu comme lorsque j'ai entendu La Ritournelle de Tellier pour la première fois, grosse claque et iTunes en mode Repeat pendant une semaine voire dix jours, une grosse monomaniaque névrosée !) et cette putain de chanson qui m'émeut à un point inimaginable, elle me file les ailes d'un Grace, et ouais, rien que ça. Donc comme mon MP3 est trop lourd pour le mettre en ligne ici, je vous force à regarder une vidéo qui n'a rien à voir avec un clip officiel mais on s'en fout, le principal c'est que vous écoutiez The Happy Birthday Song. IL FAUT. Quant à ceux qui connaissent déjà et aiment ce titre je vous aime !

THE HAPPY BIRTHDAY SONG, ANDREW BIRD

En posant mes fesses sur la cuvette il y a environ vingt minutes, j'ai pour la première fois en sept ans remarqué que la peinture sur la porte de mon cabinet était imparfaite. Le peintre , l'ancien mari de la fille de l'ancienne meilleure amie de ma mère avait visiblement surchargé son pinceau, des gouttes pendent, statiques, chaque trente centimètres environ tout au long de l'extrémité interne de la porte.

J'ai ensuite fait pipi en prenant soin de diriger ce court liquide théiné sur le côté : la nuit, le voisin du dessus entend tout. Vraiment tout. Vous pensez donc bien... J'en viens à customiser le fond d'un épais lit de papier cul à l'heure du caca. Même chez moi... (Mon voisin me revient cher mais heureusement l'espace de la même superficie que mon appartement qu'il occupe n'est qu'un pied-à-terre.) J'ai déversé les toxines en couvrant des yeux le regard de Jean-Paul II. Je le fixe toujours, ça m'inspire pour uriner. Il faut toujours que je regarde quelque chose attentivement pour que ça vienne. Quand je suis dans les toilettes d'un endroit chic, qu'il n'y a strictement rien à lire (même pas les consignes de sécurité d'un aérosol) alors je déchiffre l'indéchiffrable sur le marbre au sol ou aux murs. Ca marche aussi. Un peu d'imagination et la lecture est partout.

Si toi aussi tu as des problèmes pour pissoter chez ton nouveau mec, mon conseil, colle une affiche du pape (n'importe lequel, je suppose) dans son cabinet. 

Un jour, une amie s'était dit choquée de voir cette Une sur la mort du pape aux toilettes. Elle était très croyante, elle doit certainement l'être encore aujourd'hui. Nous ne sommes plus amies mais moi j'ai toujours le pape à mes côtés quand je fais pipi. 

Tout cela en écoutant à l'instant T The Happy Birthday Song d'Andrew Bird pour la quarante-septième fois de la journée. 

Il est 5h04, Paris ne s'éveille pas, je ne m'endors pas non plus, tout va bien. Je me donne encore jusqu'à 7h pour travailler puis je me coucherai lorsque les réveils du premier et du deuxième sonneront. Grisant.

Enfin après deux écoutes, on en a vraiment marre. Un "coup" pour Noël, guimauve, M quoi.

(Pour les fans de Mylène, le cheapeau rond/lunettes est Sean Lennon.)